JOSEPH BRODSKY 2 POEMAS :

No es que me esté volviendo loco : no aguanto más verano.
El día se te va buscando en el armario una camisa.
Ojalá llegue pronto el invierno y con la nieve cubra
las ciudades, los hombres, sobre todo, lo verde.
Dormir con ropa puesta y empezar algun libro prestado
por una página cualquiera; mientras tanto, los restos
del año, como un perro que ha abandonado a un ciego,
cruzan la calle por el paso de cebra. La libertad
es cuando no recuerdas el nombre del tirano
y la propia saliva sabe a dulce oriental
y, aunque tengas la mente retorcida como los cuernos de un carnero,
no rezuma una gota de tus ojos azules.

En cuanto a las estrellas, siempre están.
Cuando aparece una, llegan en pos las otras.
No habrá mejor manera de mirar desde arriba
hacia abajo, de noche, que la suya : guiñando.
Mejor están sin ellas los cielos. Y , no obstante,
se conquista mejor el espacio sidéreo
en su presencia. Eso si : sin moverse,
en la tumbona, solo en la terraza.
Como dijo el piloto de una nave,
tapándose la cara con un poco de sombra:
parece que no hay vida en ningún sitio,
ni estrella en que dejar la vista detenida.


1975-1976

Joseph Brodsky
1940 (Leningrado//SanPetesburgo)
1996 (Nueva York )

Premio Nobel de literatura 1987.


Traducción de 
Amaya Lacasa y Ramón Buenaventura


Versal Travesías

....) una sola frase perfecta ( de John Fante

 ....y como siempre me encontre sólo en el mundo.

       ...) El encargado del hotel filipino se alegró de verme.No me llevé ninguna sorpresa cuando dijo que mi habitación estaba libre. Era la habitación que me tocaba. Me la merecía...., la habitación más pequeña y menos acogedora de Los Ángeles. Subí las escaleras y abrí la puerta de aquel horrible agujero.

         -Ha olvidado algo - dijo el encargado. Estaba al comienzo del pasillo , con mi máquina de escribir en la mano. Me quedé atónito, no porqué estuviera allí, sino porqué la había olvidado por completo. La dejó encima de la mesa y le di las gracias. Cerré la puerta, abrí una maleta y saqué Hambre, de Knut Hamsun. Era otro de mis tesoros y lo llevaba conmigo desde el día que lo robé en la biblioteca de Boulder. Había leído tantas veces la novela que podía recitarla de memoria. Pero ya no tenía importancia. Nada tenía importancia.

             Me estiré en la cama y me quedé dormido. Atardecía cuando me desperté y encendí la luz. Me sentía mejor, ya estaba cansado. Fui a la máquina de escribir y me senté. Mi idea era escribir una frase, una sola frase perfecta. Si podía escribir una buena frase podría escribir dos, y si podría escribir dos  podría escribir tres, y si podría escribir tres, podría escribir etrenamente. Pero ¿Y si no me salía ? ¿Y si había consumido entre las llamas de Biff Newhouse al golpearme la nariz o de Hellen Brownell muerta para siempre? Tenía diecisiete dólares en la cartera. Diecisiete dólares y el miedo a escribir. Me senté muy tieso ante la máquina y me soplé los dedos. Por favor, Dios mío, por favor, Knut Hamsun, no me abandonéis ahora. Me pusé a escribir y escribí :

''La hora ha llegado '', la Morsa dijo,

''de hablar d muchas cosas:

de zapatos, de barcos, de lacre,

de reyes y de rosas...''

         Lo miré y me humedecí los labios. No era mío, pero qué diantre , por algún sitio había que empezar.

John Fante

(1909-1983)

Escritor californiano, hijo de emigrantes italianos, 

de procedencia muy humilde, trabajó como guionista en Hollywood 

y dedicó toda su vida a la literatura, aunque no alcanzó

el pleno reconocimiento de crítica y publico 

hasta después de su muerte

JUSTINE Y NESSIM

de la 

novela

Justine 

de 

Alexandria Quartet 

de

Lawrence Durrell

foto  :  Elliott Erwitt // Magnum photo

'(....)             

                    Me dio lástima y le ofrecí una aceituna, nos sentamos juntos  y terminamos la lata mientras Justine iba a buscar las bebidas, hablando, si mal no recuerdo, de Orvieto, donde ninguno de los dos había estado. Es un gran consuelo evocar aquel primer encuentro. Nunca estuve tan cerca de ambos, quiero decir, de ellos como pareja; en ese momento me parecieron ese magnífico animal bicéfalo que puede ser un matrimonio. Viendo la cálida y afable luz que brillaba en los ojos de Nessim, y recordando los rumores escandalosos que circulaban sobre Justine, comprendí que todo lo que ella hubiera hecho- incluso lo que pudiera parecer malo o dañino a los ojos del mundo -, en cierto sentido lo había  hecho para él. El amor de Justine era como una piel en la que Nessim estaba cosido, como Hércules niño; y los esfuerzos de Justine por realizarse, lejos de alejarla, siempre la habían acercado a él. El mundo no comprende esta clase de paradoja; lo sé, pero tuve la impresión de que Nessim la entendía y aceptaba de una manera imposible de explicar a quien no pueda separar el amor de la idea de posesión.

(....)'

Traducción

de

Aurora

Bernárdez

Edhasa

1977/2003

Barcelona

melopeas in/distintas . alucianan/do/en/singa/pur. OPERA PRIMA I

hablar: 

hablar de sergio c.
es hablar 
por hablar.

decir :
que decir de sergio c .
decir por decir más 
que de
cidir que decir.

escribir
sobre sergio c.
es
des
cribir más que es
cribir, sin
embargo , si no fue
se
 por sergio, no es
taria yo ahora es
cribiendo, viendo pasar
el tiempo en
chardacado en la ciudad 
del asfalto en
sanchado.

que de
cir pues de sergio c., in
cógnita viva, misterio
ambulante, duda constan
te, hombre o mujer errante. es
critor ?  editor ?  charlatán o farsante ?  eso ! :
trilero de las palabras y con ello las almas. 
melopeas in
distintas por las dis
tintas es
quinas.  melopeas par
lantes del absenta al marsella meadas nocturnas.
territorio a
cotado . melopeas al fin sin
fin ! palabras sin más !.

hablar por hablar .
decir por decir y
al fin

escribir....

que decir pues 

ya más,  no

más que sergio c

ha vuelto !




esbozo  
anónimo encontrado en el trastero
del local  numero 35
del mercado
de san antonio

barcelona

1979

POESÍA VASCA CONTEMPORANEA :

2

po

e

ta                                  ma

                        

s

2

12 SARDINZAHAR LEHENBAILEHEN

KONSUMITOAK IZATEKO

12 SARDINAS VIEJAS PARA CONSUMO

INMEDIATO

de Harkaitz Cano

traducción del autor.

Poema liburu on batek behar luke

arrain kutxa bezalakoa.

Fosforo eta kaltzio iturri elikagarri freskoa.

Edo izu-laborriz haren gandik ihesi

areratzeko sentipena

sotzen duen deskarga

arrain usteldu, ikatzeko arrainburu,

hortz eta begi zorrotzena.

Bietarik bar.

Eta halakoa behar luke,

poema liburu on bat bezalakoa

gure bizitak.

Un buen libro de poemas ha de ser 

como una caja de pescado.

Nutritiva y fresca, fuente de fósforo y calcio.

O descarga hedionda

que nos impulse  a salir huyendo

de ella , presos del pánico,

una caja de pescado podrido y cabezas calcinadas

de dientes y ojos afilados.

Una de dos.

Y así habría de ser,

como un buen libro de poemas,

nuestra vida.

POETIKA

POÉTICA

de Karlos Linazasoro

traducción de Jon Kortazar

Nik badakit poesiak

mundua aldatuko ez duena ;

ez diguna musutruk bigarren

eskuko amodorik eskainiko ;

apenas sorraraziko duena gure

bihotzetan keinurik antigualena.

Nik badakit poesiak ez dizkiguna

eskuak udazken orbelez baizik beteko.

Nola ez hil ordea gauaren esnaldi

beltzean bere ninien presentziarik

gabe; nola bizi hainbeste urte,

hainbeste elurte granate.

90 -XII-22

 ( del libro Apunte eta ahantzutak 1993 )

Yo sé que  la poesía

no cambiará el mundo;

que no ofrecerá fácilmente

un amor de segunda mano;

que apenas si creará en nuestros corazones 

el signo más antiguo.

Yo sé que la poesía sólo

llenará nuestras manos de hojas otoñales .

Pero ¿ cómo podríamos no morir

sin la  presencia de sus pupilas en el insomnio

de la negra noche ? ¿cómo vivir tantos años,

tantas nevadas granates ?

poemas

sacados del libro

Montañas en la niebla

poesía vasca de los 90

de

Jon Kortazar

DVD 

POESÍA 91

NO SABÉIS LO QUE ES EL AMOR ( Una tarde con Charles Bukowski )

de

Raymond Carver

No sabéis lo que es el amor dijo Bukowski

Tengo 51 años miradme

estoy enamorado de esa piba
Piqué el anzuelo pero ella también esta colgada
así que perfecto tío así debe ser
Me llevan en la sangre y no pueden echarme
lo intentan todo para apartarse de mí
pero acaban volviendo
Todas vuelven excepto
una a la que deje plantada
Lloré por ella
pero aquellos días lloraba por todo
No me paséis un peta de esos
luego me vuelvo insoportable
Podría quedarme aquí sentado
bebiendo cerveza con vosotros toda la noche
Podría beberme diez latas de esta cerveza
y sería como agua
pero no me paséis un peta tíos
os echaré por la ventana
tiraré a todo el mundo por la ventana
ya lo he hecho
Pero no sabéis que es el amor
No lo sabéis porque nunca
habéis estado enamorados así de simple
Conseguí a esta piba es maravillosa
me llama Bukowski
Dice Bukowski con esa voz suave
y yo digo Qué
No sabéis lo que es el amor
Os lo estoy diciendo
pero no me escucháis
Ninguno de vosotros lo reconocería
si subiera a esta habitación
y os diera por el culo
Siempre pensé que las lecturas de poesía son una claudación
Mirad tengo 51 años y mucho andando
Sé que son una claudicación
pero me digo Bukowski
pasar hambre es peor que rendirse
así que vas y nada es como debería ser
Aquel tipo cómo se llamaba Galway Kinel
He visto su foto en una revista
Tiene buena pinta
pero es 'profesor'
Cristo podéis ceéroslo
Resulta que vosostros también
ya os estoy insultando
No, no lo he escuchado
ni he oído nada de él
Termitas todos ellos
Puede que sea yo ya no leo mucho
pero esos tipos que se hacen 
un nombre con cinco o seis libros
termitas
Bukowski dice
por qué escuchas música clásica todo el dia
Os sorprende no
nunca pensaríais que un bruto bastardo como yo
pudiera escuchar música clásica todo el día
Brahms Rachmaninoff Bartok Tellemann
Mierda no podría escribir aquí
Demasiado silencio  demasiados árboles
Me gusta la ciudad ese es mi sitio
Pongo música clásica cada mañana
y me siento frente a la máquina de escribir
enciendo un cigarrillo como éste y lo fumo
y me digo Bukowski eres un hombre con suerte
Bukowski has pasado por todo
y ahora eres un hombre con suerte
y el humo azul flota sobre la mesa
y miro por la ventana la Avenida Delongpre
y veo a la gente subir y bajar por la acera
y echo una calada así
y dejo el cigarrillo en el cenicero
y respiro profundamente
y comienzo a escibir
Bukowski así es la vida me digo
está bien ser pobre está bien tener hemorroides
está bien enamorarse
Pero no sabeis lo que es
No sabéis lo que es estar enamorado
Si pudierais verla sabríais de lo que hablo
Pensava que me acostava con alguien aquí arriba
lo sabía
me dijo que lo sabía
Mierda tengo 51 años y ella 25
estamos enamorados y está celosa
Jesús es maravilloso
me dijo que me sacaría los ojos si me tirava a alguien
aquí arriba
Eso es amor
Qué sabéis vosotros de eso
Dejadme deciros algo
he encontrado en la cárcel tipos con más estilo
que la gente que merodea la universidad
y acude a lecturas de poesía
Sanguijuelas que van a ver 
si el poeta lleva los calcetines sucios
o si huele a sobaco
Creedme no les decepcionaré
Pero quiero que no olvidéis esto
esta noche sólo hay un poeta en la habitación
sólo un poeta en la ciudad
puede que sólo un verdadero poeta en este país esta noche
y ése soy yo
Qué sabéis vosotros de la vida
Qué sabéis de nada
A quién de los que  estáis aquí han echado del trabajo
o le ha dejado su piba
o la ha dejado él
Me echaron de Sears and Roebuck cinco veces
Me echaban y luego me volvían acontratar
Fui chico de almacén para ellos cuándo tenía 35
y luego me echaron por meter nenas dentro 
Yo sé de que va eso estuve ahí
Tengio 51 años y estoy enamorado
Esta pibita dice
Bukowski
y yo digo Qué y ella  dice
estás lleno de mierda
y yo digo tu sí que me entiendes cariño
Ella es la única en el mundo
hombre o mujer
por quien dejaría esto
Pero no sabéis lo que es el amor
Todas vuelven al final
todas ellas
excepto la que os dije
una que deje plantada
Estuvimos siete años juntos
Bebíamos mucho
Veo un par de copistas en esta habitación pero
no veo ningún poeta
No me sorprende
Tienes que haber estado enamorado para escribir poesía
y vosotros no sabéis lo que es estar enamorado
ése es el problema
Dadme un poco de esa mierda
Bueno no hace frío bien
está bein  hace agradable
así que sigamos este circo en la calle
Ya sé lo que dije pero cataré solo uno
Este parece bueno
Venga vamos entonces dame éste para recuperarme
Que más tarde nadie se quede cerca
de una ventana abierta

YOU DON'T KNOW WHAT LOVE IS / ( AND EVENING WITH CHARLES BUKOWSKI )

Traducción

de

Jaime Priede

 del 

libro

-

TODOS NOSOTROS

Poesía

de

Raymond Carver

que

me 

regaló

mi 

hermana

mAgDa

la
Anouk

supongo

!

LA PIEL

magdalasc.blogspot.com.es

because, because, because,

(*) la negrita es iniciativa mía

EL MÉTODO SATNISLAVSKI

STANISLAVSKI METODOA

de

Harkaitz Cano

Lasarte

Guipuzkoa

1975

Veinticuatro horas viviendo con una silla.

Saca la silla que vive dentro de ti, te ayudará

tener corazón de mimbre.

Hay una silla en ti.

Algo concreto , palpable.

Reconstruye tu pasado a las ordenes del direcctor.
Para ejecutar este papel
piensa en una dolorosa frivolidad.
Ahora en algo que dé miedo : aquel día entero que pasate viviendo
en un territorio cartográficamente inasible
debajo de la cama de tus padres.

Vive junto a  alguien que está enamorado de ti
e imagina que la quieres.
Cuando ella te deje sufriràs
más de lo que lo harías si la amases de veras.

Ya  lo has interiorizado el método. Puedes comenzar a trabajar.

Ahí la tienes. No , no es la vida.
Pero lo que sea, ahí lo tienes .


No no sientas, al menos cuando alargues tu mano hacia ella
que como quien caza fantasmas a ciegas,
atraviesas el aire,
tanteas la nada,
que ella no es sino un peldaño frío
que no te atreves a bajar.


Ahí la tienes. Agarra su mano.
Tu alma
a cambio de esa clavícula, desnuda y desencajada,
la clavícula que más adoras esntre sus dos hombros.

A veces para ser silla
es suficiente olvidar
cómo se parpadean los ojos.


Una vez que seas silla, deja que las bestias hagan lo demás
al subirse a tu regazo de mimbre.
Sé silla y espera 




sentado.

****

Hogeita lau ordu aulki biziten.
Atera zugan dagoen aulkia, zumezko bihotza izateak
lagunduko dizu.

Aulki bat dago zugan.
Zerbait konkretua, ukigaria.

Irgana birrerraiki zuzendairen esanetara zaudenean.
Orain paper hau joka dezazun pentsatu
fibolitate mingarri bat.
Orain zerbait beldurgarria : egun bete igaro zenenekoa bizitizen
kartografikoki eskurazeina zitzaizun gurasoen ohe azpian.

Bizi zurekin maiteminduta dagoen norbaiten ondoan
era  hura maite duzula imajinatu
Uztuen zitunenean sufituku duzu
benetan maite izan bazenu baino gehiago.

Barneratu duzu metodoa. Has zaitezke lanean.


Hot duzu. Ez, ez da bizita.
Baina dena delakoa, hor duzu.

Beregana eskua luzatzean behintzat
ez dezazula sentitu
mamu ehizan itsu dabilenak bezala
airea zeharkatzen duzunik
jaistera ausartzen ez zaren
eskailera-maila hotza denik bera.


Hor duzu. Heldu bere eskua.
Zure arima
bere bi sorbalden artean gehien maite duzun
klabikula biluzi desenkajatu horren truke.

Batzuetan aulki ixateko
aski da begiak klikatzea zer den
ahatzea

Behin aulki zarelarik utzi piztieti gainerakoa egiten
zure zuzmeko magalera igotzean.
Aulki izan era zaude zain

eserita.




Del libro 
Dandaren interpretaziona 
2003

Traduccuión del mismo autor.